«Дело вкуса» Джек Килборн

- Доедай мозги, Филлип.

Филлип оттолкнул студенистый кусок культёй правой руки.

- Я больше не хочу.

Мама, прищурившись, уставилась на него. Её глазные яблоки давно высохли и выпали.

- Тебе не нравятся мозги? Все маленькие мальчики - зомби должны есть мозги. Разве ты не хочешь стать таким же гнилым и разлагающимся как твой папа, мм?

- Рарарарар, - сказал папа. У него отсутствовала нижняя челюсть, поэтому произношение не было одной из сильных его сторон.

- Я хочу, мам, ты знаешь, просто...

- Просто, что?

Филлип сложил руки на груди и поковырялся в носу осколком локтевой кости, торчащей из культи.

- Филлип! - одёрнула его мама. - Манеры.

- Рарарарар, - согласился отец.

Филлип перестал ковыряться в носу.

- Ненавижу мозги.

Мама глубоко вздохнула и выдохнула через пулевые отверстия в лёгких.

- Ну, хорошо, доешь хотя бы прямую кишку и можешь идти.

Филлип скорчил гримасу.

- Я не хочу.

- Но, Филлип, ты же любишь кишки! Помнишь, когда ты только восстал из своей могилы, ты лопал эти кишки, пока они не начинали лезть у тебя из попки.

- Я больше не хочу есть эту дрянь, мам.

- Рарарарар, - сказал папа.

- Вот видишь, Филлип, ты расстраиваешь своего отца. Ты знаешь, сколько ему приходится работать днями и ночами, выслеживая живых, чтобы у нас на столе было свежее мясо? Это нелёгкая работа, сынок. Посмотри на него, он двигается не быстрее одноногого калеки, а большинство оставшихся людей хорошо вооружены и практически все из них уже в курсе, что нужно целиться в голову.

Филлип встал.

- Мне не нравится эта еда. Мне не нравится её вкус. Мне не нравится её запах и больше всего, мне не нравится есть ребят, с которыми я ходил когда - то в школу. На прошлой неделе мы съели моего лучшего друга Тода.

- Мы - живые мертвецы, сынок, это то, что мы делаем.

Отец Филлипа пожал плечами и потянулся к тарелке ребёнка. Он вывалил её содержимое на край стола, а затем резко кивнул головой, вонзая в еду верхние зубы. Единственный способ, которым он мог кусать.

- Я больше не хочу быть зомби, мама.

- У нас нет выбора, Филлип.

- Ну, значит, я буду есть что - нибудь другое.

Филлип полез под стол и достал пластиковую коробку.

- Это, что ещё такое?! - требовательно вопросила мама. - Я слышу запах испорченной пищи.

- Это Уолдорфский салат .

- Филлип!

- Прости, мам, но это то, что я буду есть с сегодняшнего дня. Здесь яблоки, сельдерей, грецкие орехи и медово - лимонный майонез.

- Да я запрещаю!

- Рарарарар, - согласился папа.

- А мне всё равно! - закричал Филлип. - Я - веган, мам! В-Е-Г-А-Н. И ты ничего не сможешь с этим поделать.

Он бросил коробку с салатом на стол и, стеная, зашаркал прочь.

Папа засунул кусок двенадцатиперстной кишки себе в горло и похлопал жену по попе.

- Рарарарар.

- Я знаю, дорогой, но что ж мы можем сделать? Оторвать ему голову и съесть её завтра на обед?

- Рарарарар.

- А вот это хорошая идея. Пойду - ка, возьму дробовик.

Мама, хромая, поплелась к оружейному шкафу.

- Уолдорфский салат! Не в моём доме!