«Кровавый Фред» Моника Дж. О'Рурк

В конверте, который его клиент прислал ему, вместе с обычной платой в двадцать тысяч долларов, был адрес, за которым следовала всего одна строка инструкции:
150 БИЧ-РОУД
ЧЕТВЕРГ, ДЕВЯТЬ ЧАСОВ ВЕЧЕРА
Никаких дальнейших инструкций, и это, как знал Фред, означало одно: лёгкую работу, обычно.
Кроме…
Кроме того, что Фред слишком хорошо знал этот адрес. Он вырос в этом доме.
Это была какая-то шутка?
Ему нужно было знать, кто приказал нанести удар, и кто был целью.
Я иду в ловушку, - подумал он, когда на следующее утро делал себе чашку растворимого кофе.
По дороге из города он взял кофе получше в “Starbucks”. На данный момент вкус не имел для него значения, только кофеин.
Но в глубине души он надеялся, что это не была ловушка.
Кроме того, кто бы это сделал?
Его родители?
Он не видел их годами и не мог представить, что у них будет какая-либо причина предавать его, независимо от того, как они к нему относятся. Он ухмыльнулся, когда подумал о своей чрезмерно снисходительной матери и самодовольном взгляде отца.
Их?
Убрать их?
Он представлял себе это, как самое дисфункциональное вмешательство в мире. Он действительно надеялся, что его отец как-то связан с этим. Фреду понравилась мысль о том, чтобы увидеть старика в последний раз, потому что он представлял свои пальцы на горле этой старой жопы. На самом деле, высоковольтный провод был гораздо более эффективнее и практически не оставлял следов, в отличие от явных признаков отпечатков на чьей-то шее. Не то, чтобы это имело значение, поскольку федералы не имели ни малейшего понятия, кто такой Фред, и уж тем более не знали, как его найти.
Прокатный автомобиль, скромный “Ford”, арендованный с использованием поддельного удостоверения личности и поддельной кредитной карты, привёз его “домой” за считанные часы. Оказавшись там, он медленно ездил вверх и вниз по Бич-Роуд в поисках… чего?
Признаков опасности?
Признаков чего угодно, правда.
Он был удивлён, что дом выглядел хорошо, а не так, как раньше. Когда он был ребёнком, здесь был беспорядок, и у его родителей никогда не было денег, чтобы это исправить. Но теперь, спустя более двадцати лет с тех пор, как он в последний раз вступал в дом своего детства, они явно поработали над ним. Его мать была фанатиком Нормана Роквелла и Томаса Кинкейда , и это было сразу видно. Белому забору, окружавшему травяную полоску, требовалась покраска. Они построили свою “американскую мечту”, идеальный загородный дом.
Он посмотрел на записку. Сегодня был четверг. Было почти девять часов вечера. У него закончились причины откладывать это. Он был обязан соблюдать сроки. Фред схватил сумку со своим маленьким арсеналом и пошёл прочь от своей машины. Он снова задумался о том, попадёт ли он в ловушку, но решил, что должен рискнуть. Его родители не были придурками, но они не были умнее его. Он мог справиться с ними.

Взяв с собой самозарядный пистолет “Glock 19”, оснащённый глушителем, который он сделал с помощью банки “Pepsi”, гибкой муфты, ПВХ-втулки и пары ленточных зажимов, он подошёл к дому, войдя через передние ворота. Ему не было необходимости красться; на улице никого не было, а ближайшие соседи жили слишком далеко, чтобы увидеть переднюю часть дома. Он уже собирался пройти мимо почтового ящика, когда заметил торчащий большой красный конверт, на котором было ясно написано имя - ФРЕД. Он схватил конверт и вскрыл его.
Конверт содержал дополнительные рукописные инструкции:
ДВЕРЬ НЕ ЗАПЕРТА
ЦЕЛЬ В ГОСТИНОЙ
ДОБРО ПОЖАЛОВАТЬ ДОМОЙ
Он всё ещё мог узнать жалкие каракули своего отца.
Что-то, что Фред никогда не испытывал, зашевелилось у него внутри: ужас. Но он не мог уйти сейчас. Он всегда завершал свои дела и должен был отстоять репутацию.
В этот момент его подход к дому даже близко не был скрытным. Он прогуливался по тропинке, как будто только что вернулся со свидания домой. Не то чтобы у него было много свиданий. Девушки думали, что он довольно странный и, как его называли, неприглядный.

Входная дверь была не заперта, как и было сказано в записке. Он вошёл в прихожую, и дверь захлопнулась. К настоящему времени он был в своём прошлом, и им овладело реальное беспокойство; это стало слишком странным, и он хотел получить ответы.
- Добро пожаловать домой, сынок, - произнёс голос его отца из гостиной.
Фред ухмыльнулся и покачал головой, поражённый нелепостью этой ситуации. Он вошёл в гостиную, пистолет был рядом с ним. Он ожидал увидеть старика, размахивающего ружьём или винтовкой. Вместо этого его отец сидел с пустыми руками на диване.
- Как приятно тебя видеть, - сказал старик.
Фред сразу вспомнил, откуда у него эта особая ухмылка. Он забыл, сколько он подражал своему отцу. И как они выглядели одинаково, хотя он представлял, что через двадцать лет всё будет как-то иначе. Мало того, что их манеры были похожи, так и их залысины тоже. Их тела имели одни и те же длинные линии, ту же наклонную позу. Фред задавался вопросом, есть ли в его отце что-то, чего нет в нём самом, но сильно сомневался в этом. Его пассивный и пацифистский отец всегда разочаровывал его.
Фред спросил:
- Не хочешь сказать мне, что, чёрт возьми, происходит?
- Всё нормально. Я - всё тот же старик, тот же старик.
- Ответь на мой грёбаный вопрос! - Фред поднял пистолет и нацелил его на своего отца. - Или я клянусь Богом, что прострелю твою чёртову голову!
Затем он пожалел о своём нетерпении. Это могло быть подставой, а он угрожал жизни старика.
Он подождал несколько секунд, ожидая увидеть, как полицейские выбегают из укрытий, чтобы арестовать его.
Но никаких полицейских не было.
- Итак, это правда. Ты пришёл, чтобы убить меня.
Фред опустил пистолет.
- Ну, похоже на то. Это мои инструкции. Но почему ты? Почему ты меня нанял?
Его отец подвинулся вперёд на край дивана.
- Прошло так много времени, Фредди. Скучал по мне?
Фред ухмыльнулся.
- Я никогда не скучаю.
Его отец облизнул губы и вздохнул. Он протянул руку, как будто надеясь, что сын возьмёт её, но быстро снова опустил её на колени.
- Это было так давно. Я так по тебе скучал. Пожалуйста, присаживайся.
Фред ухмыльнулся, несмотря на чувство, грызущее кишечник.
- Присаживаться? Ну конечно, какого чёрта, почему бы и нет? И, может быть, ты мог бы принести мне пиво? И, эй, пока ты здесь, может, ты скажешь мне, почему привёл меня сюда, чтобы убить тебя?
Он сел на стул возле двери.
- Ты никогда не был терпеливым. Хочешь кофе или ещё чего-нибудь?
Пистолет, прислонённый к колену Фреда, приносил ему чувство небольшого комфорта.
- Ты планируешь продолжать вести этот бесполезный разговор? Или, может, всё же дашь мне пару ответов?
- Почему бы и нет.
- Хорошо, - сказал Фред, вставая. Он втянул носом воздух и вытер ладонь о штаны. - В любом случае, это всё… сюрреалистично. Но у меня есть работа. Понимаешь?
Его отец склонил голову.
- Так это правда?
- Что правда? Что я здесь, чтобы убить тебя? Ты меня нанял, помнишь?
Его отец проигнорировал вопрос.
- Я надеялся, что ошибаюсь. И это заняло годы. Ты знаешь?
- Нет, я не знаю. Какого чёрта ты несёшь?
- Я нанял частного детектива, чтобы найти тебя. Мы с твоей матерью заболели и хотели узнать, что с тобой случилось. И наконец… мы узнали.
- Вам повезло.
- Мы узнали, что ты делаешь…- он прочистил горло. - Твоя мать умерла от сердечного приступа, когда узнала. Значит, ты тоже в значительной степени убил её.
- Так в чём же дело? - Фред покачал головой и фыркнул. - Ты понимаешь свою глупость? Ты нанял меня, чтобы убить тебя. Это главный из всех способов получить ответы.
- Я знаю, - прошептал старик. - И я извиняюсь. Когда-то я подвёл тебя. Где-то по пути что-то пошло не так. Но я должен был знать.
- Да, хорошо, теперь ты знаешь. И ты знаешь, что я должен тебя убить.
- Я прошу тебя не делать этого. Не для меня, а для себя. Не делай этого, Фред. У тебя всё ещё есть шанс…
- Заткнись! - Фред поднял пистолет и нацелил его отцу между глаз. - Не проси о своей жизни, старик. Это не сработает.
- Я не умоляю о своей жизни. Я прошу для тебя. У тебя ещё есть шанс. Ты можешь всё изменить! Пожалуйста, Фред, послушай ме…
Фред приставил пистолет к голове своего отца и выстрелил. Старик отлетел назад и ударился о диван, его лицо представляло собой не что иное, как месиво из раздробленных костей и зубных протезов.
Кровь забрызгала лицо и одежду Фреда - причина, по которой он редко стрелял с такого расстояния. Но он не был обеспокоен внешностью, и глушитель сделал своё дело, всё было достаточно тихо, чтобы не насторожить соседей. Он на это надеялся. Но Фред был готов к тому, если кто-то придёт, чтобы расследовать случившееся. Сумка, которую он принёс и оставил возле входной двери, была его собственной “Волшебной сумкой с трюками.”
- Иисусe, - пробормотал он, вытирая мозги со своей щеки. - Ты глупый старый мудак, - oн плюнул на труп. - Это было слишком легко для тебя.
Он повернулся, чтобы уйти, но затем остановился. Было ещё слишком много вопросов без ответов.
Если бы только я мог контролировать свою безудержную натуру, - подумал он.
Ведь он мог бы пытать своего отца, получив от него ответы. Фреду бы понравилось.
Обыск дома мог что-то выявить.
Он начал в гостиной. Обыскивал ящики и полки, стучал безделушками и бесполезными рамками воспоминаний с книжного шкафа, опрокидывал стулья и сбрасывал подушки. Ничего, кроме пыли за телевизором или под стерео, ничего внутри поддельных ваз “Ming”, которые коллекционировала его мать.
Он взглянул на труп своего отца, не желая подходить к нему, не говоря уже о том, чтобы прикоснуться к нему. Не то, чтобы Фред был брезгливым; он просто ненавидел мысль о прикосновении к нему.
Его отец был почти в вертикальном положении, и Фред протянул руку к его халату, раскрыв лацканы. Ничего. Он проверил пижаму - тоже ничего. Тело резко перевернулось на бок, почти упав на пол.
К его спине был прикреплён большой манильский конверт.
Снаружи было написано просто - ФРЕД.
Он оторвал его от тела своего мёртвого отца.
Незапечатанный конверт с бумагами. Фред раскрыл его и заглянул внутрь. В первом наборе были медицинские справки, свидетельствующие о том, что его отец был смертельно больным, ему прогнозировали жить шесть месяцев, прежде чем рак унесёт его жизнь. Справки были датированы три месяца назад.
Фред покачал головой.
Смертельно больной?
Следующим комплектом документов было завещание его отца. Быстрый анализ показал, что бенефициаром была больница, где его отец лечился от рака. Они получат дом, машину и любые деньги, которые его отец имел в сбережении. Ничего для Фреда.
Он закатил глаза.
Как чертовски типично!
И на следующей странице был указан пенсионный фонд, в котором была снята значительная сумма всего несколько недель назад. Двадцать тысяч долларов, которые он заплатил, чтобы нанять Фреда для убийства.
Ситуация продолжала запутываться.
Но какова была роль Фреда в этом?
Его отец мог проглотить банку таблеток или надышаться выхлопными газами в гараже. Зачем привлекать Фреда?
На дне стопки бумаг лежали два конверта. На одном было написано: ОТКРЫТЬ В ПЕРВУЮ ОЧЕРЕДЬ. Он прочитал его.
Дорогой Фред,
Прости, что подвёл тебя. Мы с твоей матерью были благословлены иметь сына, и мы воспитали тебя как могли. Иногда я думаю, имело ли это значение? Иногда просто случается так. Мы обвиняли себя в течение многих лет и задавались вопросом, что мы могли бы сделать иначе.
И вот год назад я узнал, что ты делаешь. Как ты убиваешь невинных мужчин, женщин и детей. Убиваешь их за деньги. И весь мой мир рухнул.
Но, сынок, всё, что ты делаешь, имеет цену.
Я привёл тебя домой, потому что хотел спасти тебя. Но так как ты читаешь это, значит, я мёртв и снова тебя подвёл. Мне жаль. Я старался. Я хотел спасти тебя. И мы могли бы спасти тебя. У нас были деньги. Мы могли бы вовремя увести тебя, помочь, если бы мы только знали. Мы с твоей мамой очень любили тебя и помогли бы тебе. Вот для чего была эта встреча, сынок. Помочь тебе. Спасти тебя.
Вот и всё. Ничего больше. Фред несколько раз прочитал письмо, ища улики, пытаясь найти хоть что-нибудь, чтобы объяснить, почему его отец всё это сделал. Если он пытался спасти Фреда, почему он нанял его для своего убийства? Это не имело смысла.
На втором конверте ничего не было написано. Фред разорвал его.
Уважаемый специальный агент Гоббс!
Как мы говорили по телефону ранее на этой неделе, я считаю, что мой сын - убийца, известный как “Кровавый Фред”. Если я прав, то теперь я мёртв, потому что нанял его, чтобы убить меня.
Это разбивает мне сердце, но я не могу позволить ему убивать больше невинных людей. Если вы приедете ко мне домой в четверг, третьего сентября, в девять часов вечера, вы узнаете, был ли я прав. Я знаю, вы думали, что я ошибался, но в моём доме вы найдёте доказательства, которые вам понадобятся.
И рукописная заметка внизу:
Это письмо было отправлено три дня назад, Фред. Он уже получил всё, включая информацию о твоём банковском счёте. Сейчас некуда идти. Всё закончилось. Пожалуйста, смирись с этим.
Сквозь густую тишину Фред услышал, как его собственное сердцебиение застучало в ушах.
Но он всё ещё был в безопасности, не так ли?
Письмо было отправлено три дня назад, поэтому, если его отец не позвонит федералам раньше, они всё равно не узнают, когда…
А потом он услышал визг тормозов снаружи, хлопки автомобильных дверей и тяжёлые быстрые шаги по дороге и сквозь густые сорняки и кусты, окружающие дом.
Его сумка с оружием была возле входной двери, куда он её бросил. Фред схватил её и, вбежав по лестнице в два-три шага, достиг верхней площадки.
С дикими глазами Фред побежал по коридору и, споткнувшись о коврик, ударился о подоконник. Он взглянул на десятки агентов, роящихся у дома.
Когда входная дверь распахнулась, и начался крик, Фред надеялся, что пуль у него будет достаточно.