«Топливо» Золтан Комор

Я обнаружил странный симптом и решил проконсультироваться с врачом. Моя моча пахнет бензином. Доктор не верит мне, поэтому я должен сдать анализ в его кабинете. Нахмурив брови, он говорит мне:
- Ну, я вынужден признать. Она действительно пахнет бензином. Но я собираюсь отправить этот образец в лабораторию, мы должны подождать результатов.
Проходит несколько дней, а я все еще жду. Потом звонит док и говорит, что образец был утерян, и я должен принести в его кабинет другой. На этот раз побольше. Потом это происходит снова. И еще раз.
Позже док уезжает на несколько дней, и я начинаю подозревать, что вся моча, которую я ему сдал, попала не в лабораторию, а в топливный бак его машины. Я звоню ему на мобильный. Он, конечно, все отрицает.
Мои друзья тоже начинают вести себя странно. Не проходит и дня, чтобы кто-нибудь из них не пригласил меня к себе выпить. И когда я спрашиваю их о туалете после нескольких кружек пива, ответ всегда один и тот же: "Извини, братан, сломалась канализация, но ты можешь поссать в банку".
Я перестаю их навещать, но и домой идти уже не могу. Кто-то вломился в мою квартиру прошлой ночью и набил мой холодильник напитками. Я слоняюсь по улицам, не выпиваю ни глотка жидкости. Но ко мне подходят незнакомцы, спрашивают, не могут ли они угостить меня выпивкой. Я должен бежать из города. Безликие люди следуют за мной весь день, трубки катетеров дрожат между их пальцами. Я проснулся пьяным. Наверное, кто-то влил мне в горло пиво, пока я спал в переулке.
Я ковыляю к дому своего врача, выплевывая ругательства, и мочусь на угол его дома. Несколько капель попадают и на мои брюки. Затем я прикуриваю сигарету.